IRL #3

Et voilà qu'à Rose j'ai dessiné les contours de ce qui plus tard s'appellerait Une Symbiose et serait un best-seller d'ordre mondial cependant purement réservé au petit milieu expérimental // Laure Limongi Eric Arlix Chloé Delaume Emilie Notéris Christophe Fiat feu Raymond Federman et al. me serrent déjà dans leurs bras ou me foutent une main aux fesses, c'est selon :

" Tiens déjà je peux te livrer l'exclu mais ce sera pas fini avant au moins un an hein alors le titre c'est Une Symbiose et en gros l'histoire c'est une histoire d'amour entre deux hommes enfin un homme d'âge mûr et un gamin de vingt ans sauf que haha la méga contrainte l'amour se réalisera jamais y aura que des fantasmes et des non-promesses et le but pour le lecteur ce sera de déterminer qui parle à qui qui dit quoi et surtout qui fait quoi et par-delà le reste quoi qui est vrai quoi qui est faux et
- En clair tu reprends ton mémoire quoi
- Bah euh ouais
- Et puis on peut pas parler d'histoire d'amour ton truc
- Bah si justement
- Puis c'est neuneu
- Bah oui mais nan
- Eh bah si justement
-Rho t'es casse-noix
- Et tu crois que tu seras méga best-seller avec ça si le lecteur comprend rien c'est pas la peine
- C'est toi qui comprends rien tiens"
(A ce mot Rose me colla une tarte, ce qui marqua la fin de cette discussion et rompit quelque peu notre bonne humeur, du moins pour un temps)

Ouais, bah moi je le sais, et puis c'est tout, un jour je l'aurai fini, ce bouquin. Si si, c'est vrai.

Queer.

S'entamer les chairs de
contraintes, avoir honte de soi, creuser le berceau pour
le futur cancer
tout ça pour être ce que les yeux
d'autrui nous demandent

Courir à plat ventre sur les reflets de vos haines

Je ne suis ni femme ni homme
Je n'ai semble-t-il que la part des anges en moi, l'asexuation de
l'auteur qu'on a enterré et qui reste pâle, là, sur la terre qu'on a retournée
hébété comme ceux qui après tant d'années ont enfin trouvé silence

elle est folle, elle est bizarre, c'est somme toute pour ça qu'il faut la punir, elle a sous ses yeux les poches de ceux qui refusent et luttent mais à quoi bon, à quoi bon
he's queer he's strange, that's why he has to die, on his face destroyed tears from nights in the lakes but for wha', for wha'

all those beautiful boys

pimps and queens and criminal queers

toutes ces filles si jolies
maquerelles butches queers vent contraire

l'insouciance

n'être plongé que dans un délit, lequel sinon
refuser soumis, refuser d'être soumis

je suis un homme mesdemoiselles
tombez dans mes bras
votre peau est si douce quand votre jupe la dévoile
i'm a girl beautiful boys
please touch myself nothing matters
lessived sheets are made for that

Dégénération // παραπόνο

(so i would like to put myself on the
grave
and snif on and dead on and seat down without nothing, a
heart, maybe, but
definitively dead)

Une Symbiose.

(les imaginer ensemble me ferait l'effet d'un
beautiful boyz, ressac de l'oreille qu'il lui murmurerait,
matin de janvier - à laquelle elle répondrait, psaumes et
Douce lenteur des couples timides, larmes au coin d'un
oreiller, sillon si tremblant, si palpable,
redessiné du bout des
doigts)

IRL #2

Passer son temps à ne rien faire plutôt qu'à écrire.
Pourtant un projet d'édition, par-ci, des sourires des promesses, par-là. Le Salon fut chouette. Revoir Chloé se rassurer lui assurer tutoyer. Revoir Mélou pas d'alcool mais des baisers des bras dessous dessus tarte à la banane et fake story.
Boire trop de pommeau t'adresser à toi "tu" mort d'avance. Constater la jalousie, rassurer, prendre en ses bras. Non il n'y aura rien. Non il n'y aura, jamais, rien. Parle avec lui, constate, lui dans son coeur, moi qui grandis. Toujours une brillance mais rien que de très lucide. Trop d'alcool à trois heures du mat', lâcher prise, la fatigue le lendemain, et constater ce même lendemain, rien n'a changé, sauf cette pensée-là : l'alcool crée du lien.

Un son au hasard, ou presque pas, hante mes nuits et mes matins, donne envie de pleurer, délicatessence. Devant elles je serai, debout, en contemplation, un mois et demi encore :

IRL #1

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--> lire.



-> se remettre à écrire.




--> trop d'angoisses et de décadence rires pleins et univoques ton visage entre mes mains ForWard the message dear, bon courage, à mercredi, bien cordialement.

Page 19 : Une fictionnalisation de soi, lucide.
Assumant ce qui échappe au soi par l'inconscient.

Quelques fantômes.

J'aimerais n'avoir plus à écrire sur lui. J'aimerais savoir que je ne retomberai jamais dans son piège. J'aimerais m'en foutre lorsqu'il m'ignore. J'aimerais ne pas avoir à hanter les couloirs pour tenter des paroles qui ne viendront pas. J'aimerais ne pas être parfois triste. J'aimerais ne pas comparer ma vie à un champ de cadavres. J'aimerais ne pas trouver ma gorge bouchée par un éternel regret. J'aimerais comprendre pourquoi les amours ne meurent jamais. J'aimerais ne pas trouver ma bouche muselée par l'acceptation. J'aimerais ne pas être forcée de ne voir que le beau. J'aimerais ne jamais pleurer quand j'en reparle. J'aimerais ne pas passer à côté de sa rue sans regard triste parce que je sais, aujourd'hui, je ne la verrai pas. J'aimerais ne pas rêver encore de l'embrasser sur le bout des lèvres. J'aimerais que le poison s'étiole. J'aimerais n'avoir rien à écrire sur elle, sur lui, sur eux, sur ce passé.
J'aimerais tant n'avoir que toi dans ma vie, amour.